Moneta.
Zardzewiała, stara i cięższa niż powinna. Zostawiła delikatny, czerwonawy ślad na mojej skórze.
„Zachowaj to” – powiedziała. „Będziesz wiedział, kiedy będziesz tego potrzebował”.
Zmarszczyłem brwi i obróciłem przedmiot w palcach. Nie wyglądał na cenny. Bardziej przypominał coś, co można znaleźć pod starym kaloryferem albo na samym dnie szuflady.
„Myślę, że potrzebujesz tego bardziej niż ja” – powiedziałem.
Pokręciła stanowczo głową. „Nie. Teraz jest twoje”.
Otworzyłem usta, żeby zaprotestować, zapytać, co ma na myśli, nalegać, żeby to oddała, ale drzwi biura za mną otworzyły się z podmuchem ciepłego powietrza i jeszcze zimniejszym głosem.
„Mówisz poważnie?”
Odwróciłem się i oto on.
Pan Harlan.
Jego płaszcz był nieskazitelny, z wełny, która najwyraźniej nigdy nie gubiła kłaczków. Krawat był idealnie na miejscu. Jego mina wyrażała wszystko, co uważał za niechlujne, niewygodne lub niestosowne.
Najpierw spojrzał na mnie, potem na kobietę, a jego wyraz twarzy pociemniał, przybierając formę obrzydzenia.
„Pracujemy w finansach” – powiedział, jakby zwracał się do dziecka. „Nie w organizacji charytatywnej. Klienci nie chcą, żeby pracownicy promowali takie rzeczy”.
„To nie ja” – zacząłem, ale słowa mi się plątały, bo nawet nie wiedziałem, czego próbuję bronić. Nagle poczułem, że bez kurtki moje dłonie są odsłonięte, a szalik zbyt cienki dla wiatru.
„Przestań!” – warknął.
To słowo uderzyło mnie jak cios.
Nie zniżył głosu. Nie obchodziło go, kto słucha. Ludzie, którzy wchodzili za nim, zwolnili kroku i udawali, że nie słuchają, podczas gdy w rzeczywistości słuchali.
